En pleno día de convenio, hoy, y con la asignación de plazas prácticamente acabada (ya hace días que no quedan plazas de GyO en nuestra comunidad autónoma), es oficial que en breves se incorporarán nuestros nuevos R1. De momento, en los corrillos hospitalarios son conocidos como R0 (qué tiempos aquellos, en que mirabas a todo el mundo y no sabías nombres, qué hacían, que grado -porque un hospital es una estructura piramidal, estilo militar, con la diferencia de que ninguno lleva elementos que los identifiquen como
Jefe de Servicio o
Tutor de residentes, o este tipo de cosas, así sólo por putear al personal y hacer el comentario más políticamente incorrecto a la persona menos adiente- ostentan, y tienes la sensación de que no sabes dónde te metes), pero ya se empieza a oler que habrá nuevos novatos, nueva gente que vaya a ser despertada por sistema durante la noche para valorar la gravedad de un tampax retenido a las 3 de la mañana... y en cierta forma a mí, que sigo cagándome en la madre inventora del algodón comprimido con un hilo colgante y con finalidad absortiva cuando a las 4.37 de la mañana la comadrona (santa ella que hasta le da culpa despertarte por eso... bueno, no a todas les da culpa, ergo, no todas santas) una decidió despertarse de su aletargamiento (mental, queremos pensar que no pudo dormir por la preocupación) y caer en urgencias, pues cuando pienso que no me despertarán sistemáticamente para ello, pues me entra cierta nostalgia... los partos eutócicos, los pródromos, los monitores mealtero-nomealtero (esos que cuando amenazas con irte a dormir dipan, y cuando amenazas con el pH de calota se normalizan)... pero bueno, llegan nuevas generaciones y ya la fase R2 nos nutrirá con nuevos puteos para no tener que mirar a los cachorros y pensar en que estás ahora en la buena vida. Lo bueno es que siempre se te ofrece algo para martirizar a los jóvenes con el siempre eterno y válido "buah, eso no es nada, verás cuando seas R2". Futuros R1, cuando os diga esto, recordadme esto que escribo ahora. Y sino, tened la indecencia de despertarte cada vez que os despierten a vosotros. Me callaré entonces.
Ahora a lo que voy, que divago más de lo habitual y perdemos el hilo. Bienvenidas (porque sois mayoría mujeres, lo cual me duele en el alma -pd). Habéis elegido la especialidad en la que menos dormiréis, en la que menos usaréis un fonendo (un qué?), una especialidad llena de matices, de experiencias. Una especialidad en la que se te alteran los sentidos (se te atrofia la vista por las ecografías a oscuras, aprendes a oir el latido fetal y a sufrir cuando te suena a tambor de ejecución [próximo post sobre esto], desarrollas una increible capacidad olfativa, que desearías perder a la segunda semana de residencia [al segundo día si empiezas a rotar por partos], podrás describir con toda la oda poética que se te ocurra cómo es el tacto de la sangre bajando por tu pierna y mojando tus calcetines en medio de una cesárea o el líquido amniótico que resbala en tu cara y refleja el alba que entra por la ventana a las 06.30 de la mañana [aquí también hay mención para el gusto], y aprendes a deleitar los sabores del comedor del hospital [inexplicables]). Una especialidad en la que aprendes el concepto de "estábamos tranquilos y se fue la guardia a la mierda". Una especialidad donde estaréis mejor que en ninguna, prometido.
Aprovechad los últimos días de vacaciones que os van quedando. Dormid. Mucho. Así cuando en 2015 seais especialistas, tendréis un mes menos de sueño que recuperar.
BIENVENIDAS!
